The Career Dilemma

I would like to use this journal more often as I started to realise that my thoughts keep turning into either a series of unresolved conversations or unfinished projects. I am sharing these thoughts here on the prospect of them to disseminate in space; in doubt.

Since I have finished my Master’s degree studies I have been advised to teach at a university, or make a living by selling art and making art classes and workshops. I have put together some ideas for workshops and courses, but there is something in me that tells me that it is not fair. Being an artist is a job that is very vague and illusive that artists and people in general feel the need to have another job in order to do it, like teaching, editing or selling work.

What to do to preserve the artist from decaying into another institutional behaviour or becoming a bureaucratic machine, filling forms and analysing data. Or is this part of the artistic process? If it is, then it has to register into the actual art we are doing. For example, shall I hang all my IELTS exams in an art gallery? Well, it is what I have been doing in the studio the entire summer before attending my MFA until I started doubting my English.

I know that I am isolating myself with these thoughts. I love the local community of artists here and I do engage with it, but I don’t like the institutional manifestation of support that mainly focuses on international facade and disregards the artists’ urgent most direct needs. The only way I can get funding from the national cultural institute in Kuwait is by applying for their annual very generous award centered around national identity, or presenting a project that is connected to their current international agenda. The only support that has been easy to acquire is approval of using their venues for my exhibitions without charge.

Local galleries -except Sultan because they offer their space and marketing for free but don’t handle sales and shipping- expect a percentage of the artist’s sale in return for marketing, installation and venue use. Galleries here do not invest in the initial stage of the artistic process, they don’t invest in material, work and research done by the artist, they don’t look for project funding.

This forces artists to work on art projects that can be sold, it conditions artists to work within a particular frame or theme. We have three residency programmes in Kuwait: 1) The Promenade Cultural Center, 2) SADI by Sadu House, 3) Dar FIKAR. Most of the experimental work happen through these three entities which is great, but still these are temporary residencies that will support you once and move on, it is not a long term relationship/representation unless it involves workshops/education or product design.

One would argue that there are opportunities outside the local sphere, but being a mother limits these possibilities. In order for artists to thrive, they have to accept being nomads hopping from one residency to another. I cannot do that with a family to care for, it doesn’t also suit my behavior of living and thinking which is more rooted and site/language specific.

Artists are trying to make a business of their craft, or have another job to be able to do their job as artists. I am an artist, a mother and I do commissions to sustain myself financially which is not working. I need to make more workshops or build a side business to sustain myself, or take in a full time teaching job which I know will limit my already limited time in the studio.

Art is a kind of job that challenges the capitalist organisation of the world, questions the very environment it exists in, thinks about it and responds to it. How can we preserve this independence? Another frustrating common conception about art is that it is a privilege for those who can afford it, and if you are an artist then you have a certain level of prestige, because your art is a commodity. For that I blame the ecosystem of the art industry.

Institutes, awards, residencies are entities that create opportunities for artists, however they also create hierarchy. There are winners, there are rejections, and there are collectors, gallerists, writers. The artists suddenly find themselves in a competitive field and if a gallery or a collector set an eye on one particular artist, then that person will most likely survive, and like hunger games, the struggle becomes part of their ‘legacy’. But isn’t the struggle to survive as an artist a deviation from the main story of their being, their presence and how they respond to their surrounding, or how they build and pose their own questions. Artists now feel the need to prove the urgency or relevance of their work to current politics, ideologies and social matters in order to be supported or recognised, while their sole urgency is their being. They are the politics, they are the ideologies and they are the social matters.

In consequence, artists are now conditioned to mimic cultural institutes in their desire for international recognition. As artists, do we really want that? Why? What is the point? Isn’t connecting with my immediate audience/environment fulfilling enough? Yes, it isn’t. Why? Because there isn’t many art critics who are able to turn your artistic explorations into a cultural discourse, if your work sells, it is financially fulfilling, but if no one talks about it or discusses it, excluding friends or interested individuals, an artist may desire intellectual or emotional fulfillment, may feel that what they shared with the world somehow have no closure.

Maybe I am wrong, maybe we never feel fulfilled as artists, maybe the work I have produced is enough to make me fulfilled. Otherwise there will not be artists who were hiding their work their entire life, because their artistic process was already fulfilling. But I am a sharer, a dialogue conductor, I am not monologue oriented.

Everyday, I have to work on two different sets of disciplines: 1) to make/perform/compose. 2) to share my work with the world, which at the moment feels more like convincing people that I exist. There needs to be systems in the world that allow artists to exist without the need to be fit or chosen, without the need to sell my knowledge to another artist who is also struggling to survive. I would like to survive as an independent artist without the need to serve an institutional agenda or be part of a national propaganda.

New Grounds

If I am to capture the cut in my image of time, it would be one that is blind with a wide margin of error. Unexpected, yet natural. Confusing, yet turned 'sense' into a worldly matter. I've been floating like a cloud for months, unable to draw thought maps. When everything seem so real, it is hard to dwell in the folds of your brain. How far from home? For how long? How fast? The story is not about us, it is about the air surrounding our skins and stored in green stems on the sideways. I don't know why my heart melts, but I know it is something to do with time; an overwhelming sense of time to the point of touching.

When you dream of a person, it is the most saturated of all dreams. It pulls out all the feelings and impressions you have associated with that person. I like the dreams that make me sense-fluid; when I can view a place from different angles and control my hearings and my perception of things I see. I like when I visit new landscapes and spacious auditoriums in my dreams. In many of my dreams I had my camera with me, it functions differently though, every time with a new imaginary technology. 

I'm stepping on new grounds, inside a car. There are definitely speed limits, but the horizon moves slowly anyway. 

A road trip to The Empty Quarter, Abu Dhabi 2018. Photo taken by Abdulla Taki.

A road trip to The Empty Quarter, Abu Dhabi 2018. Photo taken by Abdulla Taki.

ستة أشهر تقريبًا

١٧ أغسطس ٢٠١٥
أنا وعيناي ملؤها الفضول، والانتباه المتصل في شيء آخر، رغبتي كانت في تجاوز يد الألم التي تعصر القلوب، وتشتت الأدمغة. في ذروة عمل الإنسان سواء في البناء أو الهدم، كالكرة المتصلة بخيط إلى مركز ما، يديرها حول محوره، ثم يفلتها وتطير، يخلق الإنسان نفسه من جديد، ليس اختيارًا وإنما لتناقص احتمالات التغير حد الخطر. 

لكن الافتلات في مجريات الحياة لا يكون مطلقًا كما هو في الفيزياء. وذلك لكثرة المراكز فأنا أذهب، أهرب، أرفض، أفعل .شيئًا لأجد شيئًا. سواء أردت ذلك أم لا. لكلٍ سرعته في الإحساس بهذا كله. ولكني أخبرها ببطء شديد

٥ فبراير ٢٠١٦
وكانت الحالة الجديدة محض قوة. نغسل مرائينا بها ونقيس بها زوايا الفم. لا يمكن لها أبدًا أن تضاهي الإحساس بالزمن. وهلة الحلم العظيمة، مجال القراءة، فترة الشعور ومدة المسافة. بين شخصين تمتد سلسلة من المترادفات ونهر من الجهل. أنا لن أعرفك، ولكني ألفت الجهل بك.

 من الجهل بك أستمد الشجاعة الكافية لأن ألمس شبكة الأعصاب الدقيقة التي تغلف قلبي، وأقابل وجوه العاطفة النيئة المطبوعة في ذاكرتي. منك أستمد الشجاعة

كرة زيت

كرة من الشعور في منتصف الصدر، ككتلة زيت هي لا تنتشر، هي منفصلة تمامًا عني، وأثرها يشبه الحب. تدور كالأرض حول محورها، ولا أشعر منها إلا باحتكاك كتلتها بداخلي عند الدوران. الحالة غير متعلقة بالوصل والقطع، الحالة متعلقة بالحركة والنفض والضغط والشد، وهي حالة فعلية لا ذهنية ولا شعرية

إن الحزن غشاء رقيق يغلف الجلد لحين التحول. نحن نحمل معنا أجزاء نذكرها من الماضي وأجزاء لا نعيها من المستقبل؛ كالفراش وأجنحته وأثره

لا جديد. لا شيء يجعلني أغضب وأضحك من القلب. ربما بوسع ذلك أن يفجر كرة الزيت الدوارة في بؤرة جسدي

ديسمبر ٢٠١٣: سنة الحيرة

يناير

تجلسين في سكون الحوش الخالي تستمعين بأناة لسوالفها، لأمنياتها، لتذبذب صوتها ذو الرنة المحلية. تشاركينها بنثر الكلمات كالبهار على سمين حديثها. على طول الطريق نرى رجل يعبر، ولدان يتسابقان، و صفوف من الأشجار التي زرعتها الحكومة في مشروع التخضير. يبيعون الفحم على جانبي الطريق إلى المطلاع.

فبراير

اشرح لي علاقتك بالسمسمية، كم واحدة تسرق بالعيد؟ هل تحبها لينة مدورة أم مسطحة و هشة؟ عن نفسي، أحب أن أحدق في النور ثم أغلق عيني لأستطيع مشاهدته في باطن جفني.
النمل كبير هنا، أكبر من غيره على الأقل. لا تقل أنك لم تجرب الحميض، أظن أن هناك أشياء تفقد طعمها بعد أن نكبر، ترى هل طعم لعابنا يتغير؟ أم هي ذاكرتنا التي تهترئ؟
لماذا نُسَرّ من مراقبة النمل؟ النمل و الظل و العجائز، استعراض مسافة باهر. هل أنت ضليع بالمسافة؟ يظن القارئون أن الخالد هو المكتوب، و يظن السامعون أن الخالد هو المسموع، و هكذا..

مايو

إلى التكوين، إن الأرض حامل بالموتى و جلدها تغتصبه الحياة، و الإدراك يديرك و يصنع المُدد. لقد مات الشيطان بعد بناء المصنع.

لا أحد ينظر إليك، لا تستعجل فالوقت قصير، إنه وقت الصلاة فلا تذهب إلى السوق، و المتحف مغلق للصيانة. يفتح المصنع أبوابه من الساعة السابعة صباحًا و حتى الثالثة بعد الظهر لكنه قديم ألفه الناس فلم يعد يراه أحد.

كنت أقرأ في سفر التكوين و في اليوم التالي أقام موظفو النفط مظاهرة للمطالبة بزيادة رواتبهم بمناسبة عيد العمال. كان عقاب آدم على أكله من شجرة الإدراك ألا يأكل إلا من جده و جهده، و عقاب حواء أن تلد سماد أرضه، لكن المصنع قديم الآن لم يعد العرق زيته.

نحن ننسى و الماضي فوضى لذلك نشتري أشياء حال الحوادث. نشيّء الأحداث بها. مدخل منزلنا مليء بالأحداث المشيّأة، و المشيئة بيد الله طبعًا، بيد الحيرة و الوله.

إن في قلب الأنا مدينة إدراكها يصنع مقياس الرسم، و الحوارات معجونة بالوهم الطاغي و لا أحد يريد التسليم للواقع. إن المدينة الداخلية هي التي تقرر فيما إذا كان أمر يستحق التجربة، فيما إذا كان زمن يستحق الرصد. إن التاريخ طوفان غيبي و فترة الرؤية هي فترة الخلق، و الخلق مشروع جمعي.. عضوية التاريخ مفزعة.

يوليو

هل هو الوصف أم هو التتابع الوصفي؟ هل الحميمية مع الثابت أم مع المتحرك؟ تشريح أعضاء الدنيا و كسر التصنيف بالتوصيف. علبة من الناس رقابهم متناظرة. قلب ليس شخصي و أثير أليف راكد حتى يتحرك و لون بعيد و لحن ممتنع و هجرة قريبة كثفها الخطر.

ذهبت إلى عالم نسيجي مفصل بإشارات ضرورية في حالة خطر محكم يشبه تعبير السهل الممتنع. يذهب هذا العالم إلى مكان منقطع مشحون بالخرافة، فيصبح بطيئًا، و يتحلل تدريجيًا و يترسب الباقي على جلد الشخوص الناتجة عن هذا التحلل.
ألسنا من البحر؟ ما هو الرملي فينا إذًا و كلنا حرارة؟ أنحن شظايا الصهير؟ جلدنا غشاء يبطئ برودتنا و أعضاؤنا رغبة الحجر في البقاء.
أنحن جسد الحب منتشر في كرة الأرض بين قرار و فرار، أين نحن.. أين نحن؟

أغسطس

مدة الابتسام و وقت النبات.

سبتمبر

When you're almost convinced that something is true, it slips away to your dreams, maybe to assure you of its mythical substance. And this piece of information can either make you believe or disbelieve.

نوفمبر

هناك روح جديدة في المكان لا أفهمها لكن أشعرها. هل هي حقًا جديدة؟ أظنها طرأت من جديد. هي الأرواح دائمًا في رواح مستمر، و في الترك راحة و في عودة البعيد ألفة رحيمة، ترحمنا من لهث الآتي و ما الآتي إلا المزيد من المسافات حتى نلتقي. كيف أكتب رسالة إلى شجرة؟ هي لا تعود كيف لي أن أرسل طيرًا و أنا أجهل حركة الريح، كيف أحبك و أنا لست عمياء، كيف تحكمنا المسافة و نحن كائنات متحركة؟
كيف نبدو و بنا شعاب من الجوهر، كيف نرحل و قلبنا مزروع. و بذرة تذروها الرياح تحل في حالة سكون يتواراها الثرى فتصبح شجرة، تخيل! بذرة تصبح شجرة، و الشجرة عمرها طويل، ربما لأنها تظل تتغذى من رحم الأرض، تخيل أن تعيش دنياك مربوطًا برحم أمك

رحلات تقاس بمدد الأغاني و عدد المخارج التي نمر بها و حوارات بليغة لكنها لا تبلغ مكانًا و لا زمان، لا تبلغ الجلد الصريح، على الرغم من أنه لم يزل سطحًا، قشرة تغلف الأعصاب.
و أنا أكتب كثيرًا في الشتاء، هي عادة من مخلفات الموسم الدراسي. أحتاج أن أشرع بنسج سجادة وقت جديدة، ربما أستخدم بها كل ملابسي. ليتني أفهم أمري. أمر كالسماء بحالة من الصفاء و التلبد، ربما هو الخوف أو ربما حلم متكرر. لا أفهم شيء أنبئيني أيتها الإشارات بأي شيء... لا أفهم شيء.

كم لعبة تريد أن تلعب قبل أن تعيش؟ كم سؤال يجب أن تجيب قبل أن تسأل؟ و كم من الفضول تحتاج قبل أن تموت؟

ليس هناك رحيل مسالم. كل أنواع الرحيل تلزم احتكاك عنيف بالأرض كما تقتضي العودة حتى لو ظلت العودة مفهومًا أبديًا لن يتحقق.


ديسمبر

الحب ذلك الوهم العظيم الذي يجعلنا نستمر في الحياة.

ربما يكون الحب في ذلك الانتشار الغامض للإحساس بين الغلاف الجلدي و الغلاف الجوي، و منه يولد الرنين الذي يهز شغاف القلب. ربما يكون الحب القوة التي تنقل البعد من حالة مكانية إلى حالة زمنية.

نظرة لحظية لشِعاب من القصص المحتملة هي حياتي اليوم؛ كالنظر إلى مشاة غرباء تمر عليهم أثناء قيادة السيارة.

اقرأ معي سورة الضحى، سورة الضائعين.

زوايا الرقبة

اليوم وضعت يدي في جيبي، فأحضرتني إلى الشعور الأول لذلك الفعل و نحن أطفال، فالأمور التي تثيرنا في طفولتنا مهمة. وضعتها في جيبي لفترة محددة؛ زمن تظهير فعالها، الزمن الكافي للأداء اليدوي. 

أنا بخير، أهلاً، أنا بخير، في أحسن حال، زينة، بخير، طيبة، الحمدلله، أنا بخير، مصافحة، سلام، مصالحة، سلام، تلويح، أنا بخير. 

الجهد المبذول في تطمين الناس على حياتي، يزرع في المقابل خوفًا ثقيلاً يجعلني أتصلب في مكاني. 

اليوم جمعت أعضائي؛ مكينة خياطة، ثلاجة، مكتبة، فرن، أبجورة، و الكثير من الأسلاك الكهربائية. 

بداية أكتوبر



بداية القصة مكان مطلق و نهايتها زمان مطلق، نتغير سلوكيًا مع المكان و بيولوجيًا مع الزمان، نولد لأنه الوقت الطبيعي للولادة، و نبدأ بالمشي لأنه الوقت الطبيعي للمشي. و المكان يفضي إلينا بكيفيات التصرف. فمتى يكون الاختيار؟ و هل دافعه وهم؟ حدس؟ خيال؟ معيار سليم بالنسبة لنا، أم هي الرغبة الصرفة؟

اختيارات الإنسان في الحياة هي التي تغير المجتمع و عندما يرغب الإنسان بالتجرد من نمط سائد فإنه يصبح طوع لذته، أينما وجد اللذة في شيء ذهب مذهبه، أو قاومه أشد مقاومة. فاللذة هي المادة الأساسية للانتخاب الأخلاقي، لكن الكثير يطلبها كما الغاية أو يتعوذ منها كإبليس، لأن اللذة مؤلمة، ترى بها نفسك الحقيرة بكامل صراحتها، كالوقوع في الحب، كالولادة بلا مخدر، كالعري في مكان عام، كالخيبة التامة بلا مسكر. لكنها حتمًا ليست حقيقة تامة

اللذة هي محطة انتقال الأبعاد، الأبعاد التي هي أصل الأخلاق، و عندما تختار فإنك تحمل قلبك بقدر ما يحتمل العضل لذلك الشعور  بين النشوة و الألم، بين بعد و آخر، و الذي تتذبذب و ترتجف به قيمة كل شيء. ربما هنا تكمن العلاقة بين آدم الذي علمه الله الأسماء كلها، و بين حي بن يقظان الذي علمه الحيوان السلوك كله، لا أدري.

  المواجهة، المباشرة، أو المناظرة  بين شخصين هي من تجارب اللذة الصعبة، حيث لا تدري إن كان الآخر ما تواجه أم نفسك، هل هو الآخر ما تواجه أم صورة رسمتها عنه؟ إنك لن تجد جوابًا لهذه الأسئلة، لكنك تدرك قيمتها  و جدواها حال خوضها،   بعض العلاقات تسمو بك إلى نفسك، و بعضها للآخر، و منها ما تسمو بك لأبعاد أخرى، و احتمالات و أحلام

نحب تشخيص العلاقات بكل ما أوتينا من الاستعارات المكنية، و تظل الاستعارات تتحول على مر الزمن، أو ربما تنفد، أما العلاقة المطلقة فليس لها تفسير لغوي أو فعلي، ليس لها أعصاب زمانية أو مكانية، هي توجه كامل لا يحتمل الشك، لا أفهم ذلك.

تأملات ما قبل الصلاة

الحب فضاء به تسطع نجوم الهداية، إلا أنه يتمثل أحيانا كما الآلهة بصورتنا الإنسية، ربما هي الرغبة الزائلة في البقاء المكاني، و لأنها زائلة فهي إذن طارئة و عنيفة. و هو بهذا التمثل يكوّن هالة عالمية خاصة بموجودات هذا الحب، مثلما تعرفنا شيرين على هالة حبها فتسمي القلة قلة حبنا، و الصرصار صرصار حبنا

و في هذا العالم الخاص يولد دين الأبعاد الجديد و هو دين يشبه جمل باخ الموسيقية؛ لا يمكن أن يعيد نفسه، لكنه أبدًا في انسجام. و تعمل هذه الأبعاد عمل الأعصاب في شحمة العين؛ تجعلنا نرغب بالرؤية، و نرغب بما نراه أيضًا

ماذا ترتكب الحياة من خلالنا؟ مجموعة من الكائنات تتصل فيما بينها بحرب و حب، حشود من التصانيف التشاركية، صفوف من المصلين و منصات عليها الراقصون، و ليس في الوقت متسع للتفكير. يعتقد الناس أن الأمم السابقة فكرت كثيرًا، فكرت بما يكفي، و أننا الآن يجب أن نتحرك بلا تفكير. و كأن الماضي أو ما وصلنا منه هو عقل الإنسان الكلي

نحن لنا العجلة، و للمستقبل الألوهية، و أَلِهَ في لسان العرب تأتي بمعنى الحيرة، و النجوم تهدينا إن كنا في ضلال، لكن التلوث الضوئي في المدينة يمنعنا عن سبيل الهداية، الآن عواميد الإنارة تهدينا ، فكيف نحتار إلى عمود النور؟

إن الحب يجعلك تلمس الأبعاد و تتنفس الأماكن، يجعلك ناقص إلى كل الحواس فيصبح الجسد خط رحلة لبادية الشعور. لكن لا أرى في الحب كما يقولون ارتباطًا أبديًا، بل بالعكس أراه فضاء لغاية لا تنتهي، و مرآة لما الذي فيك يفكر

اجلس الآن بجانبي لنقرأ

دائرة


تأخذك الأيام على محمل الجد أحيانًا، تسمعك، تحاورك، تساومك، و لكنها تلعب بك حال تؤمن بدورانها.  مسكين من أضاف إلى الدورة الحياة، فهو يلحظ تتابع الإشارات و الأمارات، و يصل نقطًا في خياله منثورة، يظنه يلعب معها لكن هيهات

تدور الحياة، و على الظالم تدور الدوائر، كنت أتمنى دائمًا الحياة للأشرار، أتمناها لهم حتى تهرم الحياة أو يهرمون، لكن برغم الدورة، برغم الدائرة، يدور في البال ما ليس في حسبان البشر. يحملون رؤوسهم بين أكتافهم و يذهبون من مكان لآخر، باحثين عن سبب هذا الرأس المليء بالأسئلة

إن الأشياء التي نصنعها هي جزء منا، أقصد نحتاج أن نصنع جزءا منا مفصول عنا كي نكون عصريين. فنحن نأكل بالملعقة لا بأيدينا، ، نصنع جسمًا نسكن فيه، و نستخدم السيارة للحركة، نحن إذًا لا نتكاثر فقط بالولادة، نتكاثر بالأشياء التي نفصلها من أعضائنا

في الآونة الأخيرة أصبحت بصيرة بالحدود، فأنت لا تشعر بها إلا عندما تهزها أو تهزك، الحدود تشبه الجزيرة ، الخضراء، مجموعة من المباني لا تفرض معناها أو وظيفتها على الزائرين، كل شخص يلونها بطبعه، و كل طفل يسميها حسب قوانين لعبته

فرادى


 في وصف الألم نستطيع أن نتكلم عن الحزن، الظلم، القمع، التعذيب، الفقد، و لكن من الصعب جدًا فضح الشعور  بالوحدة، فنعالجها أو نخضعها لتعابير عدة؛ غربة، عزلة، هجرة، منفى، سجن. في الغربة إثبات لوجود مجتمع متآلف، و  في العزلة اختيار ابتعاد عن المجتمع، الهجرة بحث لمجتمع آخر، المنفى ابتعاد قسري عن مجتمع معين، و السجن إجبار على المكوث في مكان مخصص بعيد عن الناس. هي كلها تعابير فيها الاختيار أمر واقع إما من الشخص  أو عليه. لكن الوحدة ، هل هي شعور أم صفة؟ هل هي سبب أم عَرَض؟

هل لها مدة؟ أم أنها ظهورٌ طارئ كصور الذاكرة في غمرة حديث شيق. للوحدة كما أتخيل حضور بارد و ما لها موقع يوجع، و لكنها تعمل تدريجيًا على انكماش الجسد. و للوحدة أعوان لغوية كالفردية و الاستقلال و الوحدانية و ربما النرجسية، كيف إذن هو الحوار بينها و بين هؤلاء الأعوان؟ و متى تخرج حالتها الرخوة من هذه الدروع الصلبة؟

نحن نأتي إلى هذه الأرض فرادى و ينسب إلينا اسم و أصل و فصل، نتعلم أن لنا تاريخ يسبب حاضرنا. و نحن نبعث من هذه الدنيا فرادى لكن نبعث مجردين من أهلينا، نبعث عارين من كل صلة، و كأن الصلة هي خطيئتنا الأولى و الأخيرة. نعيش الدنيا موسومين برذيلة التعارف و التواصل، إلى أن ننتهي إلى يقين هذه الوحدة

 إن الوحدة هي أضعف حالات الأنا، و تنبض كالإشارة بقرب الأجل، فهي هاجس مشين نابع بالخير ، تلازمنا فننتفض بفعل شيء جيد لمن هم حولنا. قد لا نشعر بمولد هذه الطاقة، و قد لا ندري سببًا لأفعالنا. قد نسميه أخلاق أو دين أو حب، لكنها محض مادة رخوة في صميم الأنانية تدعى الوحدة